8 de marzo

Las personas cambiamos. A mejor o a peor, cambiamos. Dando bandazos, tal vez, perdidos sin rumbo o con una meta clara, cambiamos. ¿No creéis? ¿No os parece que vuestra vida no es la misma que hace unos años? ¿Pensáis acaso que vuestra personalidad y vuestro mundo son algo estático? Pues no lo es. Cambiáis. Cambiamos.
Pero la guerra… la guerra nunca cambia.
Y las ideas son distintas hoy que ayer. Estaréis de acuerdo conmigo. Las ideas evolucionan o involucionan y pueden ser radicalmente opuestas según grupos y países. ¿A que sí?
Pero la guerra… la guerra nunca cambia.
Y en las noticias que las teles ya no transmiten, donde antes os sentabais cómodos ante el televisor engullendo basura, ahora lucháis mendigando en soportales semiderruidos un puto mendrugo de pan para vuestros hijos. Todo es distinto.
Pero la guerra… la guerra nunca cambia.
Demasiado tarde os dais cuenta del error. ¿Cuántas bombas tardasteis en ser conscientes de lo que sucedía, de la gravedad de vuestra intransigencia? ¿De cuántos muertos tuvisteis que despediros antes de empezar a lamentaros por no haber reaccionado antes, por no haber cambiado antes? Decidisteis no hacer nada, como hámsteres en la rueda del sistema, hasta que vuestro mundo cambió.
Pero la guerra… la guerra nunca cambia.
¿Lo escucháis? ¿Entendéis lo que os digo? Oís, acaso, el zumbido de las balas y comprendéis de súbito que os equivocasteis en vuestras creencias, o pensáis tal vez que no es culpa vuestra y que los niños que mueren no son responsabilidad de nadie. Quizá culpa de Alá, quizá del dios cristiano, quizá de un Pokémon en el cielo o de Ra o de Odín. Pero vuestra no. Vuestra culpa no, nunca. Porque vosotros cambiáis demasiado tarde y donde dijisteis Diego hoy decís “por favor, tengo hambre”.
He hecho la maleta. Parto sin billete ni de ida ni de vuelta, dejando atrás las ruinas del país que ayer amaba, rumbo primero a Barcelona cruzando las fronteras europeas y después a Madrid, donde quizá, tal vez, me den refugio.

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