Muerta

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Una sombra agazapada y carcomida
ha muerto en las faldas de mi muerte
y muerta ha matado lo que vivo quedara
rebotando en los rincones desgastados
de esta mansión terrible y desolada
que es la cabeza donde muero.

Y muero.

Resquebrajado y fugitivo, muero.

Acaso haya visto entrecortado
el furor más eterno
y haya decorado con pintura de colores
(colores vivos, colores alegres, colores tuyos)
la palidez oscura de la muerte
y tintado mi piel de azul brillante.
Quizá buscara redimir lo que fui:
este cadáver andante
que te buscaba putrefacto y desgarrado
recorriendo calles
de las que no aparecen en los mapas
ni en nuestros recuerdos
ni en nuestros futuros.

Calles repletas de millones de muertos
entre los que camino huyendo
de ti
y de los colores arrogantes en mi cara
y de una sombra agazapada y carcomida,
todavía no muerta, malherida
que me reclama insistente
(insistente, tanto que duele)
un espacio en el que verte.
Un espacio donde vernos.

Pero ya estoy muerto.

Resquebrajado, putrefacto, fugitivo, vivo ya no.

Y vivo ya no te imagino viva a ti,
con tu cara azul eléctrica,
con tus manos vivas azules y eléctricas,
y muerto yo te imagino viva a ti…
cuando es al revés.

Cuando es al revés, y tú ya no entre nosotros.

Y tú ya no.

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